Rim Battal, Nawel Ben Kraïem, Hollie McNish : nos trois recos poé­sie pour la fête des Mères

Qui dit fête des Mères, dit poé­sie (et col­liers de pâtes pour les plus chan­ceuses). Pour l'occasion, Causette vous a concoc­té une sélec­tion de recueils qui s'emparent de la mater­ni­té et de sa palette de nuances.

L’Eau du bain, de Rim Battal

Elle est une voix incon­tour­nable de la poé­sie fran­co­phone contem­po­raine. Alors que vient de paraître son nou­veau recueil X et Excès, dans lequel elle explore brillam­ment les zones d’ombre de notre ère numé­rique, l’artiste franco-​marocaine Rim Battal réédite L’Eau du bain, jour­nal poé­tique de sa mater­ni­té, ini­tia­le­ment paru en 2019 et ici pré­fa­cé par la jour­na­liste Judith Duportail. En 127 frag­ments, elle nous emmène dans les méandres de l’enfantement et des col­li­sions intimes qu’il pro­voque. Sur le corps, d’abord – omni­pré­sent et sans fard chez Rim Battal – mais aus­si sur le désir, la psy­ché, l’identité et les pro­fon­deurs de soi. “L’épuisement. Ce n’est pas la fatigue l’épuisement. C’est la fuite de toute sub­stance de la tête par les pieds qui fait flaque entre les jambes comme si dans un accès de démence, l’on eut pis­sé son âme, dépeint celle qui a créé la Biennale intime de la poésie.

De son verbe brut et char­nel – elle ne consi­dère pas ses textes comme “crus” ou “vio­lents”, “justes hon­nêtes” – Rim Battal livre aus­si une réflexion, à la fois intime et sociale, sur la figure mater­nelle. En pre­mier lieu, celle de sa propre mère, qui plane iné­luc­ta­ble­ment sur elle. “En appre­nant que j’étais enceinte la pre­mière fois, ma grande hâte était de voir se défaire mon nom­bril, se déplier ce que ma mère avait noué trente ans plus tôt. Voir en son creux, dans les plis effeuillés, le geste opé­ré, la main, la déli­ca­tesse, la panique, la soli­tude enter­rée. La tra­gé­die ori­gi­nelle”, écrit la poé­tesse, dont les textes sla­loment entre drame et humour. Comme lorsqu’elle évoque ses contor­sions sur la cuvette pour uri­ner sans souf­frir, au retour de la mater­ni­té : “Mère et putain trouvent encore une fois pose com­mune : la levrette.” Car de la mère et de la putain, il est évi­dem­ment ques­tion dans ce recueil. D’ailleurs, conclut Rim Battal : “Le monstre s’est appe­lé d’abord Putain, maman ! puis Corps à corps, puis FEU ! pour deve­nir enfin L’Eau du bain.” Qui a tout d’une cascade.

Le Corps don, de Nawel Ben Kraïem

Nawel Ben Kraïem ne cesse de tis­ser des ponts : entre la France et la Tunisie, la musique et les mots, la scène et l’écriture. Chanteuse, com­po­si­trice et comé­dienne, cette artiste franco-​tunisienne de 36 ans s’apprête à publier son deuxième livre de poé­sie, Le Corps don, à paraître le 14 juin (édi­tions Bruno Doucey). Un recueil qu’elle a écrit durant un séjour à l’hôpital, pen­dant sa deuxième gros­sesse, alors qu’elle était malade. “Poésie de nos petites morts et de nos grandes sur­vies”, où se mêlent défla­gra­tions de vie et fan­tômes mul­tiples, Le Corps don plonge dans les mille exis­tences que peut abri­ter le ventre d’une mère. D’une plume inci­sive et pleine de saveurs – voire de malice –, Nawel Ben Kraïem y dépeint l’expérience ver­ti­gi­neuse de la mater­ni­té. “J’ai sau­té d’une falaise à l’intérieur de moi/​Pour plon­ger vers les astres ou pour plon­ger vers moi/​Je suis mère deux fois et enfant tant de fois”, livre-​t-​elle dans Viens.

Au fil des vingt-​cinq poèmes qui com­posent ce livre, elle ne cesse d’ailleurs de convo­quer sa propre enfance en Tunisie, “petit pays piment”. Évoque ses peurs, ses com­bats, ses mues. Et puis les rêves : ceux qu’on fait pour soi et ses enfants comme “Ceux par­tis en fumée/​Que le temps a brûlés/​Elle fume comme un pompier/​Pour les gar­der entiers/​Pour les gar­der près d’elle/Qui vieillit à vue de nez/​Alors elle sort une clope/​Qui scin­tille à vue d’œil/Puis elle fume le paquet/​Pleure comme un bébé/​Et ral­lume le pas­sé”, veut croire Nawel Ben Kraïem, qui livre ici un recueil incan­des­cent. Dont elle inter­pré­te­ra des extraits, en musique, lors de son concert au New Morning (Paris), le 2 juin. 

Je sou­haite seule­ment que tu fasses quelque chose de toi, de Hollie McNish

C’est un objet hybride, “une sorte de mix­ture par­ti­cu­lière, com­po­sée de jour­nal en prose, d’essais et de poèmes avec éga­le­ment des nou­velles”, pré­vient en pré­am­bule Hollie McNish. Révélée en France avec Personne ne m’a dit (Solar, 2018), la poé­tesse et sla­meuse anglaise réci­dive avec Je sou­haite sim­ple­ment que tu fasses quelque chose de toi, son deuxième recueil tra­duit en fran­çais et paru en 2023 chez Le Castor astral. Hommage à sa grand-​mère ado­rée, décé­dée durant l’épidémie de Covid, cet ouvrage réunit plu­sieurs années d’écriture, où se mêlent réflexions fémi­nistes, sou­ve­nirs d’enfance, dis­cus­sions au super­mar­ché et bouillon­ne­ments éro­tiques. Avec, tou­jours, les jon­gle­ries lin­guis­tiques et le regard facé­tieux de Hollie McNish, qui se sai­sit du quo­ti­dien pour nous tendre un miroir sur l’époque.

Entre rires (car oui, Hollie McNish est drôle) et colères, elle se sai­sit tour à tour des injonc­tions à être belle, de la sexua­li­sa­tion des petites filles, des céréales anti­mas­tur­ba­tion de Kellogg’s ou de l’expérience de la paren­ta­li­té, dans laquelle elle a été pro­pul­sée au milieu de la ving­taine. “Alors je t’en prie pardonne-​moi, mon amour, lève les yeux au ciel tant que tu veux/​tandis que se déchaîne la vingtaine/​de ma qua­ran­taine”, écrit d’ailleurs Hollie McNish à sa fille. Qui s’adresse aus­si à sa mère (Maintenant je com­prends, maman, déso­lée), défend la mother (fucker) et rage de voir sa fille gran­dir à l’ombre du racisme – “Il n’y a pas de fées ché­rie, désolée/​Il n’y a pas de lutins ché­rie, désolée/​Même pas de sor­cières ché­rie, désolée/​Ici, qui te res­semblent”, scande-​t-​elle dans ce recueil doux-​amer. Et réso­lu­ment réjouissant.

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