"Minuscule Folle sau­vage", "Ce que je sais de Rokia" : nos quatre recos BD de février

Un album poé­tique sur la soli­tude, une col­la­bo­ra­tion franco-​italienne sui­vant le par­cours d’une jeune migrante, une his­toire fami­liale mar­quée par l’industrialisation des nais­sances dans le régime nazi, un récit d’apprentissage dans la mas­cu­li­ni­té toxique de la mafia : voi­ci nos quatre recos BD du mois de février. 

Minuscule Folle sauvage

Avec sa pre­mière BD, Pauline de Tarragon – alias la chan­teuse Pi Ja Ma – vient mur­mu­rer aux oreilles des anxieux·euses, des soli­taires, des introverti·e·s. À toutes celles et ceux qui aiment voir des gens un peu, mais pas trop. Dès les pre­mières pages, on est sai­si par la sen­si­bi­li­té et la poé­sie de ces des­sins faus­se­ment mini­ma­listes, par ces petites méta­phores gra­phiques qui en disent beau­coup. Si l’autrice raconte le sen­ti­ment de soli­tude, elle le fait en bonne com­pa­gnie, ryth­mant sa confi­dence avec les mots de l’écrivaine Isabelle Sorente, de l’essayiste Mona Chollet ou de la poé­tesse Sylvia Plath. “Quand je me sens seule, je m’imagine en com­pa­gnie de Björk à la lave­rie ou avec Dalida dans la ligne 13.” Si le pro­pos est par­fois grave, lorsqu’elle évoque la dépres­sion ou son sui­vi en cli­nique psy­chia­trique, l’album ne perd jamais son carac­tère récon­for­tant qui se reflète dans son agen­ce­ment des cou­leurs, des formes, des let­trages. Il y a quelque chose d’apaisant à voir Pauline de Tarragon mettre les paroles de chan­sons soli­taires dans des bocaux bien ran­gés sur des éta­gères et à faire de ses troubles des cou­leurs de robe, dans un hom­mage déca­lé au Peau d’âne de Jacques Demy (“robe cou­leur de pho­bie sociale”, “robe cou­leur de dépres­sion nerveuse”…).

Ce que je sais de Rokia

“La diver­si­té, ça ne se gère pas, ça s’accueille, en fai­sant preuve de créa­ti­vi­té.” Cette phrase pro­non­cée au détour de la BD, Marion va en faire l’expérience en accueillant dans sa famille Rokia, une jeune migrante arri­vée depuis le Liberia. Loin de toute idéa­li­sa­tion, cet album ins­pi­ré du vécu de la scé­na­riste Quitterie Simon raconte le lien dif­fi­cile à tis­ser avec quelqu’un qui vient d’un monde tota­le­ment dif­fé­rent et qui a tra­ver­sé des épreuves dont les échos sont inces­sants. Il y a de l’incompréhension, du doute, du décou­ra­ge­ment. Mais aus­si beau­coup d’empathie, d’attachement, d’amitié. La com­plexi­té de cette rela­tion humaine est sub­ti­le­ment por­tée par l’aquarelle de Francesca Vartuli, médium par défi­ni­tion impré­vi­sible et qui apporte beau­coup de dou­ceur et de nuance. Autre joli sym­bole : la col­la­bo­ra­tion entre une scé­na­riste fran­çaise et une des­si­na­trice ita­lienne, les deux pays jouant un rôle clé dans le par­cours de migra­tion de Rokia, comme pour tant d’autres. L’absurdité des pro­cé­dures légales et leurs engre­nages par­fois kaf­kaïens sont d’ailleurs très bien sou­li­gnés par la BD.

Lebensborn

En paral­lèle de l’industrialisation de la mort mise en place pour réa­li­ser le géno­cide juif, le régime nazi a por­té un autre pro­gramme, cette fois d’industrialisation des nais­sances, qui repo­sait sur ce qu’on appe­lait les Lebensborn. Des mater­ni­tés et crèches entiè­re­ment dédiées à faire émer­ger la “race aryenne” théo­ri­sée par Hitler. Katherine Maroger est née dans l’un de ces éta­blis­se­ments, enfant d’une jeune Norvégienne qui tom­ba amou­reuse d’un tout aus­si jeune sol­dat alle­mand. Si elle a racon­té cette quête intime dans un livre (Les Racines du silence, Anne Carrière, 2008), sa fille Isabelle, illus­tra­trice, avait besoin de s’approprier cette his­toire qui est aus­si la sienne et celle de son jeune fils. C’est chose faite avec cette BD au trait léger qui, der­rière une très belle cou­ver­ture qui rap­pelle les Unes du New Yorker, retrace avec sen­si­bi­li­té la façon dont chaque géné­ra­tion a reçu cette his­toire fami­liale bou­le­ver­sée par la grande. En s’affranchissant du gau­frier et de ses cases, Isabelle Maroger laisse res­pi­rer ses des­sins et dif­fu­ser leur émo­tion sur toute la page. Un bel hom­mage, aus­si, à toutes ces femmes ins­tru­men­ta­li­sées par l’idéologie nazie et dont le corps fut réduit à ses fonc­tions reproductives.

Rivages loin­tains

Cette pre­mière BD d’Anaïs Flogny détonne en par­ve­nant à réin­ven­ter un type d’histoire très codi­fié : le récit d’apprentissage dans le monde de la mafia. Si l’ombre bien­veillante des “grands” du genre, notam­ment au ciné­ma, reste omni­pré­sente (Le Parrain de Coppola, sur­tout, mais aus­si Il était une fois en Amérique de Leone ou Les affran­chis de Scorsese), la bédéaste ques­tionne la mas­cu­li­ni­té toxique de ces modèles et fait d’une romance pas­sion­née entre deux hommes le cœur de son récit. Aussi sub­ver­sif soit-​il, ce polar mafieux LGBT coche par ailleurs toutes les cases du genre (ascen­sion san­glante, tra­hi­sons, dilemmes moraux…) et déploie tout leur poten­tiel de sus­pense tra­gique dans l’Amérique des années 1940. Même s’il n’a d’yeux que pour son atta­chant per­son­nage prin­ci­pal, un jeune immi­gré ita­lien andro­gyne qui a d’ailleurs, pour mieux s’insérer, amé­ri­ca­ni­sé son pré­nom (Giuliano) en un Jules par­fai­te­ment ambi­gu puisque éga­le­ment fémi­nin aux États-​Unis. Anaïs Flogny rap­pelle aus­si com­bien le 9^e art est en train de se renou­ve­ler grâce à une géné­ra­tion d’artistes ins­pi­rés autant par la BD franco-​belge que par le man­ga, et qui mélange tout ça en un géné­reux cock­tail graphique.